Las palabras no son nada cuando las separas y los días cuando los recuerdas, porque ya no existen y no existirán.
Cuando se revienta ese vientre de esperanza te das cuenta, bella,
que los cigarrillos y el pastel se han terminado,
y esta sola, desesperada, recordándolos para que no se acaben , pobre insatisfecha,
que quiere revolucionar con el ciclo de las cosas,
vida y muerte,
vida y vida,
como tu que regresas todas las noches de las muertes, de los carros y accidentes.
Bella, ¿Es que aun no entiendes?, el transcurso del tiempo no es un proyecto de reciclaje.
